” Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.”
Fernando Pessoa
…”Quem já passou por essa vida e não viveu
Pode ser mais, mas sabe menos do que eu
Porque a vida só se dá pra quem se deu
Pra quem amou, pra quem chorou, pra quem sofreu”…
vinicius de morais
I do not love you as if you were salt-rose or topaz,
or the arrow of carnations the fire shoots off.
I love you as certain things are to be loved,
in secret, between the shadow and the soul.
I love you as the plant that never blooms,
but carries in itself the light of hidden flowers.
Thanks to your love a certain fragrance,
risen darkly from the earth, lives darkly in my body.
I love you without knowing how, or when, or from where,
I love you straightforwardly, without complexities or pride,
so I love you because I know no other way than this:
where “I” does not exist, nor “you,”
So close that your hand on my chest is my hand,
So close that your eyes close and I fall asleep.
pablo neruda
sempre gostei de escrever…e posso dizer que os primeiros 3/4 anos de universidade foram dos mais frutíferos…já pensei até em compilar os meus poemas e escrever um livro confesso… No entanto, graças a esses anos, hoje percebo que a dor, a tristeza, a inquietação são muito mais ricas em poesia do que a felicidade, a harmonia, a paz. Não que nunca tenha escrito nestes momentos, claro que escrevi, escrevi quando te conheci…quando começámos a nossa história…aquela saída de um conto de fadas…carregado de poesia…(e ainda não desisti de o passar para o papel…), mas hoje é-me mais complicado escrever…e isso devo-o a ti…podía pensar que é por falta de tempo…também…mas sei que me é mais dificil escrever porque sou feliz, porque estou bem comigo mesma…porque me sinto em paz…porque mudaste a minha vida…
obrigado!…
Even after all this time
the sun never says to the earth
“you owe me!”
Look what happens
with a love like that,
it lights the whole sky.
Hafiz
(a persian poet of the 1300s)
simples…mas bonito!
…também eu confesso que “preciso de férias e mimo”. Estou cansada, aborrecida, entediada, deprimida…enfim…
Quando estou assim há algumas coisas que gosto de fazer para me enterrar ainda mais nessa atmosfera depressiva. Fechar-me em casa, no escurinho, enterrada no sofá a ver qualquer coisa sem interesse, preferencialmente novelas. Ou então, e esta é daquelas que mais gosto é pegar nos meus livrinhos da Maria do Rosário Pedreira, ou do José Luis Peixoto e perder-me por ali, por entre as linhas que já conheço de cór.
Por isso, e não me perguntem porquê, aqui ficam algumas dessas linhas…
“Se partires, não me abraces - a falésia que se encosta
uma vez ao ombro do mar quer ser barco para sempre
e sonha com viagens na pele salgada das ondas.
Quando me abraças, pulsa nas minhas veias a convulsão
das marés e uma canção desprende-se da espiral dos búzios;
mas o meu sorriso tem o tamanho do medo de te perder,
porque o ar que respiras junto de mim é como um vento
a corrigir a rota do navio. Se partires, não me abraces -
o teu perfume preso à minha roupa é um lento veneno
nos dias sem ninguém - longe de ti, o corpo não faz
senão enumerar as próprias feridas (como a falésia conta
as embarcações perdidas nos gritos do mar); e o rosto
espia os espelhos à espera de que a dor desapareça.
Se me abraçares, não partas. ”
“Mãe, eu quero ir-me embora – a vida não é nada
daquilo que disseste quando os meus seios começaram
a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande,
murcharam tão depressa as rosas que me deram –
se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu
deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.
Mãe, eu quero ir-me embora – os meus sonhos estão
cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,
só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais
que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos
os sonhos que tiveste para mim – tenho a casa vazia,
deitei-me com mais homens do que aqueles que amei
e o que amei de verdade nunca acordou comigo.
Mãe, eu quero ir-me embora – nenhum sorriso abre
caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.
Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez
não chames pelo meu nome, não me peças que fique –
as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me
embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue
de uma ferida que se foi encostando ao meu peito como
uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.
Mãe, eu vou-me embora – esperei a vida inteira por quem
nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta
hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.
Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas
essa voz, tu sabes, não é a tua – a última canção sobre
o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias
foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão
tão grande, e as rosas que disseste um dia que chegariam
virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.”
Maria do Rosário Pedreira, O Canto do Vento nos Ciprestes
E é assim que me despeço…bom fim de semana!
É uma boa lição de moral…
Talvez eu esteja muito enganada quanto ao que vou dizer mas na verdade pouco me importa…
Muitos são os que associam a poesia, numa simples definição inglória, ao verso, à rima, à mera exploração de ritmos e cadências…mas para mim a poesia não é nada disso, se o fosse, seria reduzir algo que é musicalmente interior a algo infinitamente inferior.
É fácil entender isso se percebermos que a poesia não é texto mas sim voz, uma voz muitas vezes silenciada por um ouvido destreinado…mas que ecoa naqueles que já se deixaram educar…é uma pedaço da alma de quem a cria e por isso, por mais que os olhos a procurem por entre as letras, vírgulas e exclamações…ela permanecerá sempre oculta por entre linhas, numa sonoridade invisível que nem todos escutam…é talvez por isto que nem todos compreendam a poesia…
O poeta americano Robert Frost, define-a como: “o que ficou por traduzir”…quando houver dúvida sobre se um texto é ou não poesia, basta traduzir. O que passou pela tradução é prosa, o que não pôde (e não pode) ser traduzido, é poesia.
